Flor en Chernobil

Un pájaro en la luna. Un pueblerino en París. Un vagabundo en la Moncloa. Un abstemio en San Fermín. Eso soy yo desde que tú no estás aqui.
Un lunes por la mañana sin ganas de seguir. Una sombrilla en Alaska. Un marinero en Madrid. Un año sin verso. Un joven sin botellón. Un perro flaco sin huesos. Una lágrima en la estación.

Desde que te fuiste me volví más canalla, mis dos neuronas te extrañan. Más triste que Manhattan sin sus torres elevadas, como Venecia sin agua.

Una canción desesperada. Una flor en Chernobil. Un calcetín solitario. Un poeta sin su Abril. Una tarde en la oficina. Un cigarro sin hachis. Barcelona sin Las Ramblas y Reinosa, sin ti.

Soy un policía en Carnaval, un cojo bailando un vals, un tango en soledad.
Soy una escalera de pensión, una noche sin rock and roll, un arcode menor.
Soy una paloma en Irak, un cartonero en Capital, unas ganas de llorar.
Soy un niño sin regaliz, un anciano en San Valentin, unas ganas de morir.