Su música, puta pasión.

La primera vez que lo escuché mis oidos iban asimilándolo todo, nota por nota. No importaba si desafinaba o no: había notas musicales, había ritmo y armonías, y todo eso empezaba a dar vueltas en mi cabeza. Era algo muy parecido a una droga. De hecho, era una droga mucho más potente que el caballo: el caballo siempre lo puedes dejar, su música no.
Una nota llevó a la otra y nunca sabías que venía exactamente después, y tampoco quería. Era como caminar por una bellísima cuerda floja.

Y luego atendí a la letra... y decidí que intentar desintoxicarme de su música sería la peor decisión que haría en mi vida.

Y aquí estamos... sufriendo día a día el síndrome de abstinencia. Sin probar la droga desde el 18 de Marzo. Muriéndome por una dosis.
Joder, ¿hay alguien capaz de desengancharse de él?

Flor en Chernobil

Un pájaro en la luna. Un pueblerino en París. Un vagabundo en la Moncloa. Un abstemio en San Fermín. Eso soy yo desde que tú no estás aqui.
Un lunes por la mañana sin ganas de seguir. Una sombrilla en Alaska. Un marinero en Madrid. Un año sin verso. Un joven sin botellón. Un perro flaco sin huesos. Una lágrima en la estación.

Desde que te fuiste me volví más canalla, mis dos neuronas te extrañan. Más triste que Manhattan sin sus torres elevadas, como Venecia sin agua.

Una canción desesperada. Una flor en Chernobil. Un calcetín solitario. Un poeta sin su Abril. Una tarde en la oficina. Un cigarro sin hachis. Barcelona sin Las Ramblas y Reinosa, sin ti.

Soy un policía en Carnaval, un cojo bailando un vals, un tango en soledad.
Soy una escalera de pensión, una noche sin rock and roll, un arcode menor.
Soy una paloma en Irak, un cartonero en Capital, unas ganas de llorar.
Soy un niño sin regaliz, un anciano en San Valentin, unas ganas de morir.

Doble beca

¡Tú, guapón!
Tienes una cosa que me pertenece... y la quiero.

Soy una enamorada de este chico

Voy pensando en casa, y desde hace un tiempo sólo me vienen a la cabeza frases de sus temas, continuamente, no hay quien me los saque de la cabeza. Se me han clavado y no, no hay manera de sacarlas.

Pero eso es bueno, ¿no? Es decir, no estamos hablando de Lady Gaga, es Pablo Galiano. Antes de seguir leyendo, quiero que os metáis en su Myspace y escuchéis un par de temitas para saber de lo que hablo. Si podéis, servíos una copa de tinto, o desvirgad a una rubia. Una vez hecho esto, dejaos llevar por el sonido.

www.myspace.com/pablogaliano

Lo entendéis, ¿verdad? Sabéis que no habéis escuchado nada mejor desde hace eones. Os habéis enamorado de LA VOZ, esa voz rota sacada del mismísimo infierno siendo capaz de llevarte consigo a él. Ojipláticos, no podéis parar de atender a las letras, a la poesía que emana de sus gloriosas cueras vocales. Nunca unas letras os han aportado tanto; no lo neguéis, estáis ante el mayor fenómeno musical de hoy en día. Aprovechadlo.

Jamás pensé que podría llegar a escuchar algo similar a lo que hace él. Galiano es un poeta que canta; un cantante que recita; un guitarrista con instrumento reducido; una guitarra pequeñita rascada por un gigante.

Es puro sentimiento corriendo por sus venas, desde el corazón hasta los dedos de sendas manos que fluyen hacía una púa amarilla Dunlop y hasta los trastes de una guitarra. Hay rock en sus pies escondidos en sus botas de escamas. Hay rock en sus ojos escondidos tras el humo de un pitillo.

Soy drogadicta de la música, y Pablo Galiano es mi sustancia preferida.

Larga vida a él y su música :)

PD: ¡Ay qué rico!
Para entenderse esto: http://fuerzadeldestino.blogspot.com/2010/10/toda-mi-gente-va-ir-al-infierno.html